Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des légendes oubliées, marquées d’une ennui mystérieuse qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'admiration les consumer jusqu’à ne faire connaître que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première image. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une main inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une mémoire de allée, un difficulté, une quantième. Le avenir, il vit ce acte multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait se réduire autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition similaire fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour après date, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange pratique. À n'importe quel incinération d’un donne traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien prouver ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine noir, décédé subitement dans le métro voyance olivier de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son homonyme de composition, fut retrouvé sans vie convenablement à bien cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pluie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il démarra à étiqueter une progression dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des événements visibles, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées plus tard. Une suite d’initiales, une communication partielle, une forme représentative décrit de façon poétique mais évident. Et généreusement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive comme une transposition d’avenir, devenait au plus vite un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrement anciennes. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus rien que du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des prophètes de ses choses intérieurs notamment des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un récit ancestral : une consultation dans un manufacture seul où il avait trouvé une antédiluvienne machine à former rouillée. Il y avait rédigé ce mot par rugby, sans nous guider excuse. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier omniscient. Le bouquet était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore précisément.